Смерть. Дедушка умер от рака, когда мне было 6 лет. Бабушка рассказывала, что в детстве я постоянно донимала его тем, что хотела играть, а он, в свою очередь, вечно хотел меня чему-то научить. Вот тебе и конфликт интересов.
Я этого не помню. Я вообще мало что помню из детства. И совершенно не помню дедушку. Но я бережно храню у себя его книги и фотографии, а также некоторые личные вещи: бинокль, пепельницу и старое полотенце.
Про книги, кстати, есть история. Когда я делала этот проект, то в один из вечеров пролистала их все — искала его пометки. Мне хотелось зацепиться за любую мелочь, чтобы хоть на секунду представить, как он мыслил. Я не нашла ничего. Я помню свое разочарование и опустошение. В отличие от дедушки, в своих книгах я постоянно чиркаю. Нагло и смело. И если кто-то их откроет, то увидит там меня. Жаль, что дедушка так не делал.
В конце 90-х он сломал шейку бедра и с тех пор практически перестал выходить из дома.
Дедушка умер одним днем. Рак изъел тело. На похороны меня не взяли, слишком маленькая. Выходит, мы даже не попрощались. На следующий день после его смерти я вышла гулять во двор и встретила своего друга Женю. Женя рассказал, что на днях у него умерла кошка. А я рассказала про дедушку. Хотела друга поддержать, мол, тоже столкнулась со смертью. Но я ничего не знала про смерть. Не понимала, что «умер» значит не вернется.
Я каждый год навещаю его могилу. И только недавно я поняла, что человек, который страшно любил снимать березы, похоронен на кладбище, усыпанном ими.